Cantano a morto
tutte le donne
bronzee della città.
Oggi è morta
l'unica cosa che,
assieme alla speranza,
dovrebbe essere
l'ultima a morire.
Oggi,
nel terzo lunedì del mese,
è morto il Rispetto.
Dimenticato.
Abusato.
Schiacciato.
AMMAZZATO.
Oggi,
al crescere della sesta luna,
lo hanno ucciso, due amici.
Piangono tristi
tutti i cuori
scarlatti degli uomini
Don. Don..
Don...
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